Recéleuse du réel
La crise et son rire de poubelle
Le crucifiement hystérique
Et ses sentiers brûlés
Le coup de cornes du feu
Les menottes de la durée
Le toucher masqué de pourriture
Tous les baillons du hurlement
Et des supplications d’aveugle
Les pieuvres ont d’autres cordes à leur arc
D’autres arc-en-ciel dans les yeux.
Tu ne pleureras pas
Tu ne videras pas cette besace de poussière
Et de félicités
Tu vas d’un concret à un autre
Par le plus court chemin celui des monstres.